Humans.Team est prêt. Je pars à Ibiza.

Après quinze ans à écrire, tester, douter, et recommencer, l'outil est là. Maintenant je cherche les bonnes personnes, et je m'en vais poser la première pierre quelque part où le ciel aide à penser. Pendant longtemps, Humans.Team n'existait que dans des carnets. Cinq livres pour poser les idées, des années pour les laisser reposer, et des mois à coder chaque soir pour en faire un vrai lieu sur internet. Aujourd'hui, c'est prêt. Pas parfait — je ne crois pas aux choses parfaites. Mais solide, utilisable, honnête. Un espace où n'importe qui peut s'occuper de son bonheur pendant 60 jours, se souvenir de qui il est, et, s'il le souhaite, en faire un métier. Sans pyramide, sans pression, sans promesses absurdes. Un prix juste, 80 % qui revient à celui qui partage, et la possibilité réelle de vivre de ce qu'on transmet. Maintenant que l'outil est debout, je fais deux choses en parallèle. Je prends contact. Avec des gens qui savent des choses que je ne sais pas — porter un message, lier des mondes, ouvrir des portes. Pas des investisseurs à convaincre, pas des "partenaires stratégiques". Des personnes dont le travail m'inspire, et à qui je propose simplement : regarde ce que j'ai construit, est-ce que ça te parle, est-ce qu'on pourrait faire un bout de chemin ensemble ? Certains répondront, d'autres non. C'est très bien comme ça. Je prépare Ibiza. Du 6 au 19 mai 2026, je retourne sur une île où j'ai vécu, que j'aime, et qui a ceci de particulier : elle laisse les gens être. Je n'y organise pas d'événement. Je ne viens pas performer. Je viens poser la première pierre de Humans.Team là où, pour moi, beaucoup de choses ont commencé. Marcher, rencontrer, écrire, regarder le soleil tomber sur Benirràs. Et laisser le mouvement partir de là, doucement, sans tambour. Si tu lis ça et que quelque chose résonne — dans la démarche, dans la proposition, dans l'île — tu sais où me trouver. Il n'y a rien à acheter aujourd'hui. Juste un projet qui commence, et une place pour ceux qui veulent en être. Tu n'es pas cassé. Tu as juste oublié. À bientôt, Serge